Gosse.

Gewalt herrscht, der Familienname sorgt für Ehrfurcht und für Schultern, so breit ein kleiner Bub sie haben kann. Der Gegenüber fühlt das gleiche. Angst. Und ist gefangen in Tradition. Da, damals war mal was. Wir, wir haben eigentlich nichts. Feinde, unwissentlich dass wir Freunde sind, die gleichen Dramen erfuhren. Im Grunde gibt es keinen Unterschied. Die Fäuste geballt, entschlossen wie wir es gelernt hatten. Schauen wir uns an. Wir heulen nicht wegen dem körperlichen Schmerz, wir weinen über uns, weinen mit uns, fühlen Mitgefühl – unbegreiflich was wir da tun. Am Ende liegen wir da.

Wäre es nicht schöner dass wir uns umarmen, miteinander schlafen, lachen und philosophieren? Die Welt ignorierend die sich uns aufdrängt, Dinge befiehlt? Die Hoffnung dass alles nur ein böser, blutiger Traum war, was können denn wir dafür?

Tagebucheintrag xx.xx.xxxx: „Habe jemanden kennen gelernt der mich nicht als Außenseiter sieht. Komisch..“ So schrieb er ein wenig unbedarft während sein Herz klopfte, das Buch zusammenklappte nicht ohne abzuwarten dass die Tinte trocknet.

Er hatte eine halbwegs leserliche Telefonnummer auf einem Zigarettenpapier erhalten. Er wollte nicht anrufen, nicht betteln. Doch der, der ihm die Nummer dahin gekritzelt hatte – der musste was sein. Denn er hätte ihm sonst nie seine Telefonnummer gegeben wenn er nichts wäre. Tausendmal rief er an. Oft ging eine überaus energische Frau am anderen Ende ran und schrie. Und manchmal fragte sie, wo ist der Jung – sprich.. Er konnte damit genau so wenig anfangen wie man am gemeinsamen Abendtisch saß, die Hände gemeinsam gefaltet und das Tischgespräch sprach. Der gute Gott, die gute Welt von denen sie sprachen, waren doch so weit entfernt. Es war einmal, während seine Finger auf der einen Seite die harten, schwieligen Finger des Vaters griffen, auf der andern Seite die wie spinnenstarken Hände der Mutter fühlten, wünschte er sich nur eins – fort weg, am Ende – Hauptsache nur allein.

Wie es dazu kam, dass weiß wahrscheinlich niemand mehr. Gefühlte lange Jahre war es her, die Erinnerung an Ihn verblasste und er machte sein Abitur beim kleinen Latinum, Schiller und Goethe. Wohlwissend ob der alten Studien dass die Erde sich dennoch dreht, auch wenn man sich aufregend Männerbanden mörderisch ihr Unwesen treibend, im Dorf, jegliche feine Sinne, großartige Herzen, wohlfühlende Gedanken ertränken wollen in ihrem Suff, ihren tierischen Gelüsten, die Manschetten hoch, der Kragen schief, gottverlassend fühlt.

Wie ein Reh, großäugig – gläubig, traf er einen Freund. Na, komm doch mit! Hab doch Spaß – der Freund, der Einzige, redete weder von Herkunft, Bildung, noch vom grobschlächtigen Gesicht. „Hier ist Kirmes, saufen, fressen, ficken..“ Kennste nicht?“ Eine, oder ein-einhalb, Dosen Bier, er wurde entspannt und wurde von seinem Freund herumgeführt. Die Lichter so hell, die Fahrgeschäfte so schnell. Die Musik, 70ger wohl, das Glück war erreichbar, er war wer und wird geliebt an der Raupenbahn, am Karussell – juhhee! Die Mädels lachen wenn sie ihn sehen, seine Patte so offen, gibt aus, sein Geld verschwindet für ein kurzes Glück – Einsamkeit.

Die neuen Freunde reißen ihn raus aus der kurzen, schnellen Verzückung, ziehen, drängen, reißen ihn an den Scooter und schreien wie im Rausch: „Schau mal hier…“ – da kommt ein Wagen mit dem Feind – ein gezielter Tritt. Mitten ins Gesicht. Der Kopf reißt herum – Blut spritzt. Es klappern die Zähne. Der Feind, der Große liegt nun da und seine Kumpels sehen ganz deutlich – wer es war.

Blutdurstige Meute verfolgt ihn der nicht weiß was ist noch was war, Freund vorab rennend – brüllend „nimm die Füße in die Hand!“, doch schnell ist er nicht. Am Boden liegend, die Rippen – die Fresse zu Brei, sagt jemand „lass es gut sein – er kann ja nichts dafür!“ Er kam ins Krankenhaus mit Knochenbrüchen, Hämatomen und einem Kater. Am nächsten Morgen, er: „Hast Du ein Battle? War ich das Schwein?“

Fragt der Junge, der über Dächer ging.

Booaarhhh, verdammte Scheiße hab ich einen Kater! Das verschissene Eifohn hat nicht geklingelt –ich greife es um 8, habe grade eine immense sozialistische Wut im Bauch, hole aus und schmeiß das Ding  auf den vom Bruder verlegten Laminat. Zack! Plastik platzt, Platinen heulen, prekäre Linsen schreien.

Nee, ich bin es ja selber schuld. Es hat geklingelt. Ich wollte es nur nicht wahr haben. Die versammelte Wut konzentrierte sich auf einen Punkt. So wie Bruce Lee es mir lehrte. Vermeide Konfrontationen, wenn es sich nicht vermeiden lässt – mach kaputt, was Dich kaputt machen will. Sei der Erste der nachgibt, sei der, der den ersten Schlag vollzieht wenn es auf Biegen und Brechen verlangt wird.

Fünfuhrfünfundzwangig – so mein Ding. Normalerweise.

Wut, überschüssige Magensäure, Stress und ein kraftvolles Null-Bock-Gefühl. So saß ich am Tisch, den Hopp-hopp-Kaffee vor mir und die Welt war grausam, ein gelber Schein so fern. Mein Kopf ruckte hoch bei der Tageschau – der mittelmäßigen Wetter-Show. Resignierend nehme ich wortlos Rücksprache mit Yamaha, lasse die Damen und Herren Nubert brüllen bei „Land of Confusion“.

Innere Stimmen flüstern „der Konzern geht nicht platt wenn Du mal platt bist.“, mein Blick gilt halb vernebelt, zu schauen ob da überhaupt noch jemand ist. Halte versuchsweise die Luft an, ob ich die Macht habe, das Rad der Dinge – die Welt zu halten. Feste, anzuhalten. Es schwirrt.

Ich blicke auf das überaus ausgezeichnete Chrom-Design der Fernbedienung um das ehrlichste Klimpern, das ehrlichste Jauchzen was Freund Bach je zustande bracht, auf die vormittäglichen Ohrgehörgangdrahthaare, schön schwarz gefärbt und mit Lidstrich, ich mich verlieren kann.

Dennoch, ein neuer Tag brach an. Sogar ich selbst, tat mir leid – im Geiste sah ich die Freundin, kopfschüttelnd – lass das sein. Und weiter fort: Mein Schatz, das Haus – der Hof! Nun sach, ist es das wert? Mein geliebtes Stück, Du hast so recht! Ich zück mein Schwert und da, da –da..

Attraktiv, mit Haaren und mit Borsten, threesome – nur mit Flügeln, fickten sie auf der Bedienung. Ich, entsetzt, griff zum Telefon, mein Versicherungsagent, der Torsten, verklausulierte mir das Kleingedruckte, es wäre kein Grund zum grienen, bist doch alt genug beim Poppen zuzusehen.

Outtake: „Äh, Schatzipupsimausi..? Was schreibst Du da? Wo ist das Thema, wo kamst Du?

Nee, im Ernst jetzt. Wirklich. Schwör! Da fickten die zwei Stubenfliegen auf meiner TV-Fernbedienung und taten sich nach dem ihrem echt tierischen Akt an meinem Kaffee genüsslich. Ab da war mir der unverhoffte, faule Tag verdorben und fuhr dann doch noch in die Knochenmühle.

Ich verschaffte mir einen elektronischen Überblick und begrüßte die Kundschaft, die mittlerweile lange Schlangen bildeten wie um einen Wettbewerb mit ansässigen Bandwürmern zu gewinnen, mit einem fröhlichen aber ernst gemeinten „Haus des Wahnsinns.. Was kann ich für Sie tun?“

Noch fickende Stubenfliegen im Sinn und wenn ich ehrlich sein kann, es liest ja keiner mit, mit einem ordentlichen Ständer – da draußen um die Rosen zu stützen, der Gärtner war nicht der Mörder sondern bewässert sie, veranlagte ich meinen geschmeidigen Körper in die Küche um mir eine Tasse Anis-Fenchel-Kümmel-Heroin-Tee aufzubrühen. Da das Geschäftstelefon aus Gründen sein Zeitliches segnete, stahl ich aus irgendeinem Office, irgendwas, und stellt den Timer auf 8 Minuten in freudiger Erwartung auf Entspannung während ich aus dem Fenster schaue um die schlanken Schenkel, die kurzberockten, die luftig – duftigen jungen Sperlingskinder zu beobachten die jüngst geschlüpft, noch ein wenig tollpatschig die Welt und die klaren Fensterscheiben irgendeines Bürohauses kennenzulernen.

Acht Minuten! Hab ja Zeit. Acht, zehn oder zweiunddreißigdrölfzich Stunden lang. Alles im Einklang des außertariflichen Knebelvertrags. Es bimmelt, ich nehme den Beutel heraus und entsorge zunächst in mühevoller Kleinarbeit die metallische Klammer, verbringe das Organische in die Braune-, die Hülle in die graue Resttonne, die mittlerweile ihr Alter nicht mehr verleugnen kann, sie riecht und niemand hat mehr Bock die Haare, die grauen, wenigstens zum Anschein zu frisieren.

Nippe an dem köstlichen Nass. Meine weichen, vollen doch zart harte Lippen genießen die Tasse Tee. Und es grummelt, es kitzelt, es küsst mich wer. Schaue in die Tasse, sehe eine halbe, tote Fliege am Tassenrand und frage mich. Wo ist der Rest?

Nun ist es kein Wunder mit mir und den Fliegen. Denn ich bin der Herr und es schreibt sich 666. Doch manchmal will ich konservativ sein – doch die Fliegen, nicht.