Gutsituierter männlicher Mann, ehemalig Punk, Aufmucken immer noch nicht verlernt, mit leicht grauen Schläfen an den Schläfen und einer Überdosis an Hirntätigkeit während des Nachdenkens ohne Denken, blau und äugig während Wasser tief sein können, die späte Amsel am Abend duze ich am Morgen, sie erscheint mir leicht verwirrt.

So kann es geschehen. Sie, die junge schwarze Schönheit, hockt da oben und hat keine Frühlingsschnalle abbekommen – der junge Amsel-Herr – der Jüngling. Versucht es immer wieder – schreit vor Geilheit. Aber alles ist bereits versorgt – die Fotzenfeuchtigkeit schon trocken, ein müdes Lächeln an den Herrn während das Nest und die Kids Lebensrealität sind.

Grad jetzt nach zwei durchschlagenen Nächten sitze ich immer noch hier und der Amsel-Mann hat es wohl begriffen – denn kein Laut, kein schwarzer Schwanz durchdringt den frühen Morgen auf des Nachbars Dach – den ehemaligen Vampiren, dessen Töchter mir in ewiger und geiler göttlicher Erinnerung bleiben werden.

Während der sonnige Tag in die Nacht übergeht und der kleine Tod vom Grauen befreit wird, schläft die Gesellschaft während der Meister wacht.

Cheers!