Schon recht dunkel drau\u00dfen, Friede, Ruhe in unserer Seitenstra\u00dfe, alles schl\u00e4ft. Die B\u00e4ume werfen interessante Schatten. Motten tanzen wie verr\u00fcckt um die st\u00e4dtischen Laternen. Irgendwo h\u00f6rt man noch ein letztes R\u00f6cheln am Bahnsteig von jemanden der gewiss nicht mehr nach Hause findet. Gegen\u00fcber ein Altersheim. Besen.<\/p>\n
Ich schweife ab.<\/p>\n
Wir kehrten ein und nun heim, kehren. Ein Mann – zwei Babies. Im aufregenden Zwielicht der hoffnungsvoll, langsam aufgehenden Sonne, f\u00e4rben sich graue Barthaare z\u00e4rtlich im sch\u00f6nsten Licht erscheinend, wie ein unverdientes Kompliment, ganz wei\u00df. Es gibt es wohl – das rechte Licht. Wie mir scheint.<\/p>\n
Eine eingeschworene Gemeinschaft, die kleinen Schultern der Babies breit wie wer wei\u00df wie was. Billig war es damals. Eine halbe Dose Tuborg und sie waren platt. Auf der Platte. Je sp\u00e4ter der Abend, je \u00e4lter meine Geschichten. Auf der Platte. Damals. Ehrfurchtsvoll blicken ihre Ohre um jedes einzelne, alte Wort vom Weisen, begierig nichts zu verpassen h\u00f6ren ihre Augen, an meinen Lippen klebend, zu.<\/p>\n
Wie es damals war, wie man damals war. War es wirklich so. Wie konntest Du. Allerlei Fragen. Manche bleiben unbeantwortet – aus Gr\u00fcnden. Stummschweigen vergangene Realit\u00e4ten. Als ob nix geschehen w\u00e4re.<\/p>\n
„Heute Kinder, k\u00f6nnt ihr ohne Z\u00e4hneputzen ins Bett“ melancholiere ich noch w\u00e4hrend sie in den kleinen Tod gehen, trudele, manchmal weit ausholend zur Couch und f\u00fchle mich wieder jung. Denn ich h\u00f6re einen alten Song von Procol Harum und mein Kopf geht auf die Reise mit alten Alben voller schwarz-wei\u00dfen Fotos. Damals.<\/p>\n
Die Lieder stark, die Lider schwer. M\u00fcdigkeit erbarmt sich meiner – Sekundenschlaf. Schrecke mit erhobenen F\u00e4usten wehrhaft auf. Immer bereit. Allzeit. Da sind sie wieder – die Kids. Kr\u00e4hen fr\u00f6hlich, schreien sich liebevolle Schimpfw\u00f6rter entgegen, mi\u00dfbrauchen mich als Spielwiese, die halbleeren Dosen und Flaschen kippen, fliegen rum. Kennen Sie den Zusammenhang zwischen Kater und Kinder? Nein? In K\u00fcrze: Geht gar nicht!<\/p>\n
Und wollen sich bedienen lassen. Und w\u00fcrden lieber verhungern als sich selbst ein Brot zu schmieren, einen Kakao zu machen. Kater. Papa under pressure. „Hat Spa\u00df gemacht. Papi. Heute wieder?“ Uhhh…<\/p>\n
Fr\u00fcher reichte eine Limo jetzt saufen sie Haare. Mir. Vom Kopf.<\/p>\n
Cheers!<\/p>\n
<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Schon recht dunkel drau\u00dfen, Friede, Ruhe in unserer Seitenstra\u00dfe, alles schl\u00e4ft. Die B\u00e4ume werfen interessante Schatten. Motten tanzen wie verr\u00fcckt um die st\u00e4dtischen Laternen. Irgendwo h\u00f6rt man noch ein letztes R\u00f6cheln am Bahnsteig von jemanden der gewiss nicht mehr nach Hause findet. Gegen\u00fcber ein Altersheim. Besen. Ich schweife ab. Wir kehrten ein und nun heim, … Limo mit Haare<\/span> weiterlesen